El periodista completa su aventura de 15.000 kilómetros y se descubre en un país destinto.
Por Roff Martin Smith, Abril de 1998
Miércoles, 29 de enero de 1997. Margaret River, Australia Occidental. Los arañazos de mi casco narran la historia de un día que me gustaría olvidar: miércoles 8 de enero, con más de 10.000 kilómetros a la espalda desde que partí de Sydney. Ya había acabado la segunda etapa de mi viaje, rebasando el Top End ("el extremo de arriba") y bajando por el duro y seco borde oeste de Astralia, y me estaba preparando para el próximo reto: la llanura de Nullarbor. Tenía que haber percibido la mala conjunción de las estrellas cuando me sirvieron una hamburguesa plagada de gusanos en Eats Diner, en Margaret River, y no me di cuenta hasta haber comido la mitad. Salí de la población por un camino rural angosto y frondoso moteado por el sol de la tarde. Sin coches, el aire era fresco y limpio, los campos y bosques, de un verde vivo típico del verano: la felicidad absoluta, después de cuatro penosos meses en el outback.Me acuerdo de que llegué rápidamente a la cima de una colina, a unos 15 kilómetros de Margaret River, y que luego bajé sin pedalear por una pendiente pronunciada con una curva al fondo oscurecida por las sombras. De lo que pasó a continuación guardo un recuerdo borroso. Tuve un ligero presentimiento cuando divisé unos badenes, luego la bicicleta empezó a encabritarse como un toro en un rodeo. Cuando las cosas volvieron a su sitio, estaba tendido debajo de la bici, con la camiseta empapada de sangre y el brazo derecho colgando fláccido.Lea el artículo completo en la revista.
